Весна 1943-го. Война перемалывала всё на своём пути. Флёра, почти ещё мальчишка, брёл по опушке, где недавно был бой. Воронки, гарь, тишина. Среди искорёженной колючки, проржавевших лент от пулемёта и пробитых касок его взгляд уловил тусклый металл. Он нагнулся, стал разгребать руками холодную землю. Из-под осколков и глины показался приклад, а затем и весь карабин. Он тяжёлый, чуждый. Флёра вытер ствол рукавом, долго смотрел на него. Потом решительно повесил на плечо. Лес стоял тёмной стеной впереди. Туда, знал он, и надо идти.